RECONSTRUCCIÓN de Mary Rancel.

Estoy en mi pasado. Me paseo por él. Sé exactamente donde voy, de la misma manera que conozco para qué: sencillamente, para reconstruir una anécdota de mi niñez, de cuando tenía unos seis o siete años. Un lejano domingo, en el que estrené un abrigo color rojo fresa.

Ese día, a la salida de misa, junto a mi amiga, nos dirigimos a la casa de su abuela; después de saludarla, pasamos al huerto a jugar. Pronto advertimos que un gallo paseaba por el tejado del granero y, nos dio por sentarnos en la pared del cercado a tirarle piedras, para que bajara al gallinero. Una de las veces, cogí una botella rota y la tiré a la techumbre, ¡con tan mala suerte!, que me corté un dedo de la mano. Comencé a sangrar y a sacudir la mano de arriba abajo; la sangre salpicó mi abrigo nuevo manchándolo. La abuela de mi amiga limpió la herida  y  la vendó, cuidadosamente.  Acto seguido, marché a casa ilusionada -por lo del vendaje de la mano- pero..., mi madre, al verme, me echó una buena regañina. No por la mano lesionada, sino por el abrigo manchado; eso me dolió mucho más que el corte.  Pero ahora estoy en este mismo instante para reconstruirlo… así que…

…Mi madre, al verme entrar a casa con la mano vendada y el abrigo rociado de sangre, alarmada, me estrecha entre sus brazos, me besa con ternura y mira con inquietud mi herida. No le da importancia a lo que le ha pasado al abrigo. Su preocupación es únicamente por mí, su niña adorada.